***

Забери меня. Здесь страшно и грязно.
Люди в надеждах невнятных
Так и пытаются в глотку залить себе яд

Мне говорили неоднократно:
- "Из всех предложенных жизней
Ты выберешь ту
Где способна прижаться к нему еще сонному по утру"
А я отрицала , мол, нет, это глупо, и..
я ведь его не люблю.
Не люблю. Не. Люблю.

И это являлось самым кричащим признанием.

Мы ошибались, ломались
Пытались скрываться, бежали.
Теряли ключи,
Чтобы домой до полуночи не возвращаться
И не лежать на кровати,
Сжимающей тело в тиски твоих мыслей.
Лишь бы в себе утонуть, но не потеряться
Среди миллионов ненужных листов,
Исписанных сотнями слов о чужых -
Не сбывшихся и отрекавшихся.

Когда город ночами потерянно душит и ломит,
Мраком накинувшись на появившийся сон,
Словно туманом окутает мысли,
И в сонме людском
Каждый полезет в петлю от своих одиночеств.

Жизнь твоя замкнута,
Кружится вихрем между квартир и кварталов.
Будто бы необратимость пепла, в прозрачном, но грязном стакане,
Ненужность и не имение смысла вставать каждый день по утрам
И проходить между арок
К любимым и милым рукам,
Холодным и безответным...

Счастье - читать стихи наизусть
И слышать подсказки из зала, в начале едва запинаясь.
Кричать, что уходишь и убегаешь от ерунды, что сейчас происходит
И понимать - твои руки сжимают
Сильней и сильней.
Злятся и мечутся, вроде,
Но остаются верней.

Слезы, как капли дождя, от которого хочется спиться,
Не возвращаться.
Бегут из любимых глаз, чтобы не притворяться.
И ты понимаешь,
Что даже зрачки его глубже самых бездонных морей.
Далеких и необъятных.

Мы безнадежно душевно закрыты и замкнуты, скрыты,
Летя от вершины холма меланхолии в бездну, в корыто
Нам говорят:
- Извините, вы были, но выбыли.
Вы проиграли никчемную, жалкую жизнь.

В тамбуре вьется дымка - веревка с шеи
В сердце тысяча мест и один пассажир,
Нужный, улыбчивый, но безбилетный,
и так паршиво,
Что он глазами зелеными
Может разбить и порвать твою жизнь на куски.

Тонкие кисти рук на широкие плечи -
Все, что ему нужно чувствовать каждый вечер.
Да, человеку не страшно помнить, что он не вечен -
Человеку достаточно знать, что он кем-то любим.

|renvers|