А почему не про смерть?
Про любовь,
про жизнь,
про здесь.
Не про картины,
не про гончих псов,
не про трагедии,
не про любовь.
Почему тот, кого ты любишь,
однажды умирает?
Неожиданно,
и почти всегда нелепо.
Да, понятно - это жизнь.
Я и сам знаю, что это жизнь.
Только мне кажется, что это какая-то неправильная жизнь.
А то, что другой нет - не оправдание, а скорее болезнь.
И от этого не застрахован никто.
Ни мрачный панк,
ни миллионерша,
ни чмо.