В зимнем саду часто метели.
В наших сердцах до боли пусто.
Раньше его ее руки грели,
А теперь не греет искусство…
Он ей пишет стихи и прозу,
Молится часто о ней ночами,
Дарит красивые белые розы
И изводит себя печалью.
Он живет в своей пустыне,
Где миражи одни, воспоминанья…
Когда, наконец, его пыл остынет?
Но он не хочет такого прощанья.
Он с ней. Пусть она – далеко,
Но она вместе с ветром поет…
И тогда вдруг легко-легко…
И тогда он душой живет…
Каждой ночью видя образ светлый,
Догорая, как роса на солнце,
Он вдыхает воздух свой от ветра,
Глупо веря, что она вернется.
2013 год