Смерть-зима

Волосы дыбом, не справишься – сдохнешь, такая зима, что мигом ломает кости. Кто-то стучится в окно, хочет в гости, каждый день снится – страшный оскал, «Ты готов?» и пустые глазницы. Можно дрожать под кроватью с котом, можно спиться, лишь бы спрятаться от этой зимы-убийцы. Косу, говорит, потеряла, пошли поищем, по первому снегу пройдемся, пока нет оленей и старого пердуна, говорит, он со всей лживой сворой, а я честная и одна. Мне и так хорошо живется, говорю, у меня на тебя аллергия и кашель, коса мне твоя не нужна, да и хочется пожить дальше, но могу предложить вина. Нет, говорит, мне только водки, вино твое вшивое пусть пьет весна. А вообще ты мне нравишься, говорит, бледная и не очень-то робкая, даже мне открываешь окно. Дело не в робости, говорю, просто мне уже все равно - черт с тобой, налью тебе водки, но при одном условии – вон тем собакам в коробке дашь мяса, чтобы передвигали ноги, и ты обошла бы их стороной. А ты, говорит, не дура поторговаться, ладно, договорились, а что с косой? Ничего, говорю, не знаю, но ты постой – если ты без работы и прибыли, смерть-зима, то заходи к нам с котом, будем вместе сходить с ума. Хорошо, говорит, загляну, а коса, что коса, будет надо - найду сама.