В ремонт ружье отдали деду,
Патрон в патроннике застрял…
Малыш, по комнатам я бегал,
На кухне бабки лик сиял.
Она стояла возле печки,
Пекла вкуснейшие блины…
А дед Степан, мой друг сердечный,
На лавке стал ружье чинить.
Имел он золотые руки,
Дружили очень с головой…
Души не чаял в своих внуках,
Таким был дедушка родной.
Я подходил к нему частенько,
Меня он трогал за вихры…
Патрон вытаскивал постепенно,
Он из ствола как из дыры.
Не помню я его сердитым,
На лавке дедушка сидел…
За ним, не скрою, с любопытством,
Я с нескрываемым смотрел.
Я на минуту отлучился,
От деда в горницу ушел…
На кухне выстрел вдруг случился,
Картечь рванула в потолок.
Сознание потеряла бабка,
Дед превратился сразу в мел…
Запомнил я, стоит с ухватом
И тормошит меня: - Ты цел.
Такой запомнился мне случай,
Как будто было все вчера…
Все кончилось благополучно,
Осталась в потолке…дыра.
Фото Александра Болдырева