Как на месте лица
фарфор,
так и в душе молодых
минор.
И гонит куда-то
за горизонт,
за гор перебор,
за божественный взор,
их гонит
гремящий мотор.
И на каждой вершине
высоких гор,
они норовят
подвести итог.
Итог жизни,
только начавшейся,
мгновеньем
вчера
зародившейся.
Итог открытий
корявых строф,
чей слог неродившийся
(как видите)
слишком строг.
Итог любви,
сравнимой
с высотою
равнин.
Итог души
подобной холмам.
Холмам без вершин.
Итог всему
что вчера началось.
Как письмо
никому,
как благодарность
всему,
что не сбылось.
В общем, мир молодым.
Наивным,
упрямым
и злым.
Не требующим фонарей.
В этом плоско-высоком
мире теней.
Мир молодым.
Мир их огням.
Мир молодым.
До пяток кривым.
До зрачков живым.
До самой души
простым.
Землю - их путям.
Красоту - их глазам.
А воздух - их легким.
Весь мир молодым.
Весь мир одиноким.