Люблю рыбачить, не гордясь уловом.
Мне главное: над речкой посидеть,
Иль на пруду с, обычно, редким клёвом,
В воде спокойной, на весь мир смотреть.
Мир из воды, в зеркальном отраженьи,
И греет солнце, как бы с двух сторон.
Строй комаров, «в стрельбе на пораженье»,
Гвоздят в меня внушительный патрон.
Снастей берёшь, как будто для артели,
Хватает, всё ж, и удочки одной.
Но, вот беда – минуты улетели,
Когда душевный обретал покой.
А дома, ждут рассказов о рыбалке:
«Сидел полдня, что ж, мало наловил?».
Здесь доверяешься во всём, своей смекалке,
Сказать всю правду, мне не хватит сил.
И потому, рассказываешь байки,
А в них виной над всем довлеет снасть.
«Тащил такую, вот! Глаза у ней, как банки.
Крючок распрямился, и рыбка сорвалась!»
* * *
Всё это было, а теперь, затишье.
И снасти костенеют в гараже.
Порой, стихи пишу, читаю «Пятикнижье».
А на рыбалку не стремлюсь, уже.
15, 16 апреля 2009 года.