ты мой млечный русский,
лермонтов без рук,
без пера,
дай обнять тебя.
коленями скользя,
по окнам декабря,
ты знаешь,
я слишком стара,
так стара..
чтобы любить тебя.
но открывая книгу,
я смотрю не сквозь,
и это говорит о том,
что я вновь обрела,
то малое,
того себя.
о котором слогали легенды,
в хоре набоковском,
с сигаретой на бок,
со снятыми туфлями,
персикового цвета,
я выпрыгнула,
в тебя.