Раз девятьсот себя я обманула,
И все вернулось на круги своя,
Но утешаюсь несколько и я,
Что жизнь твою обратно не вернула,
Что ты не можешь видеть дом пустым,
Где многое тебе меня напомнит,
Где стало почему-то много комнат,
А быт стал делом очень непростым.
На запад я, а ты же на восток,
И из двоих никто не перетянет,
Но чистый, новый, беленький листок
Навряд ли нас теперь уже обманет.