Век от века вековали –
мыкали беду.
Руки рукавами стали
в стирке на пруду.
Прорубь, зимняя дорога,
солнце бьёт в глаза...
От порога верой в Бога
Бога наказал
я. Мне, может быть, зачтётся
вера в чудеса,
вьётся тропка у колодца
из-под колеса...
Ветер закрутил осины,
осенил крестом –
я был в небе темно-синем
белым журавлём...