Ты не любишь мои стихи, не читаешь.
Говоришь, что тебе не семнадцать лет,
И что взрослая жизнь совершенно иная,
И что нет в ней места для этих бед.
А я сердце своё на бумагу брошу,
Ножами чувств в слова искрошу.
Не в силах больше таскать эту ношу,
Отдам на съедение карандашу.
А когда испишусь до самого края,
До последней капли выжму душу,
Со сцены я рифмы свои раскидаю,
Вылью их в благодарные уши.
Гастроли, поклонники, деньги и слава.
Как на дрожжах популярность растет.
И только притихнут лишь крики «Браво!»
Ты вернешься, как верный мой патриот.
И тогда, гордыни голосу внемля,
Скажу, что счастлив хоть пой и пляши,
Что не высек своего я сердца кремнем
Даже искры из камня твоей души.
Но хватит о планах и о мечтах…
Пока я сижу, потребляя табак.
Третий день размышляю, до боли в зубах,
В поисках рифмы на слово «ДУРАК».