Ей совсем не идет серый цвет,
Черный цвет ей идет еще меньше.
Я не спрашиваю, сколько ей лет,
А она - про число моих женщин.
Ничего в ней вульгарного нет:
Ножки веером, а губки бантиком -
Это девочкам в двадцать пять лет
Отдуваться за псевдо-романтику.
Для нее этот мир - лишь каприз
Ее взгляд - то столкнет, то приблизит;
Нет, не с той срисовал Пьер Луис
Свою очень умелую Кризи.
В ее сердце давно ждал костер,
Не хватало пылающей спички.
Она любит все делать на спор,
Я люблю ее брать за косички.
Мы честны в этом мире теней,
Густо смазанных праведной ложью.
Она любит, чтоб было сильней,
В этом мы с ней безумно похожи.
Достигая все новых вершин,
Из двух чисел создали вершину:
Ее - семьдесят минус один,
А мое - двадцать два с половиной.
Эта скромница вас захлестнет!
Не хотите - не надо, не верьте:
В тихом омуте после нее
Всплыли кверху несчастные черти.
Ей ни капли не шел серый цвет,
Черный цвет был на ней не замечен;
Я не спрашивал, сколько ей лет:
Самой яркой из всех моих женщин.