Он много перемерил в своей жизни шляп,
От шутовского колпака до треуголки,
Но оставил свой безумный взгляд
На одной лишь, что пронзила иголкой.
Ему не стоит много говорить
О том, что в этой шляпе скрыто,
Ведь человек лишь может сотворить
Свой мир, в который дверь закрыта.
Тот мир наполнен ярким светом,
Цветами сочными, пылающим огнём,
Немного фиолетовым рассветом
И самым невообразимым, фееричным днём.
Смешение красок, плавный переход
От эйфории до тёмного забвения,
Путей пересечённых шумный хоровод
И невесомое души к дали влечение.
Такой огромный мир укрыт в простой,
Казалось, шляпе. Почти чужой и чёрной...
Иль может даже уж совсем пустой...
Хотя скорее просто ипполито-тёмной.
Она - есть друг. Она - его товарищ.
Весь мир у Шляпника на голове.
Немного сумасшедший. Шумный.
Горящий смехом в затухающим огне.
Я - Шляпник. Необычный, сложный
И не всегда понятный миру... Да и мне...