Ты был всегда, как вольный ветер...
Тебе б коня... И по степи...
Простор любил, гитару, песни
И голос лился из груди...
Красив был, статен и талантлив,
Ты прирожденный был артист,
Хоть не носил высоких званий,
Но часто слышал - "Браво", "Бис".
Кто передал тебе все это
И чья в тебе бежала кровь...
Был музыкантом и поэтом,
Познал поклонников любовь.
На сцене был самим собой,
Тем самым покорил народ
Пел чувственно, всегда с душой,
С слезами на глазах, порой...
Но так же был и озорным,
К тебе тянуло, как магнитом...
Порой - шальным и удалым,
Таким родным, таким открытым!
В тебе был шарм, была харизма,
Ты всех сумел очаровать.
Был, вместе с тем, авантюристом,
Чего уж тут греха скрывать...
За то пришлось и расплатиться,
Да за характер свой взрывной...
Бежали годы, словно птицы.
Сменяя волю на конвой.
И как душе бывало тесно
В той клетке, что хоть волком вой...
И что-то делать бесполезно,
Ведь не поспоришь ты с судьбой.
Знать передал кто-то по роду,
Всё то, что есть в твоей судьбе.
Как видно, шел - не зная броду,
Что заслужил - отдал тебе...
И нёс ты этот груз по жизни,
За чей-то грех держа расчет,
И в череде всех тех событий
Уже не ждал, что повезет.
И только музыка спасала
От грустных мыслей и тревог,
Да зрители, когда кричали
"Ты спой, Аркаша, "Ветерок".
За то и был всем благодарен,
Что свет несли тебе, тепло,
И свои души отдавали...
Но, видно, время истекло...
А дальше шаг за горизонт...
Туда, где только вольный ветер
Гитара, песни и покой...
Да в храмах от скорбящих свечи.
Печалью в душах отозвался твой уход,
Скорбят и плачут благодарные поклонники
Как жаль, тебя никто уж не вернет...
Осталось - лишь молитва о покойнике...