Из уставшей руки
Ускользнул несговорчивый том. Ни единой строки –
Про моря, о которых поём,
Как они глубоки,
Как спокоен и мрачен их сон.
И в метанье моём от бесстрастной руки – ни единой строки.
Вьётся серая нить.
Крепнут ткани задернутых штор. Удила отпустить,
Пусть летит многолетний узор,
Время вспять не прожить.
Я один в окружении гор,
Их раскатистый хор всё старался меня разбудить. Мне бы стены забыть.