Я больше не хочу писать стихов - вообще
И слыть поэтом,
И быть им для тебя, пусть и любимым.
Какая чушь сьи сплины воспевать
И сущности вещей
Сливать с цветной условностью сюжета
И быть необъяснимым
В приятьях - как в словах.
Я больше не хочу пустых рукоплесканий
Под тем, что я достал
По каплям из души -
Себя ища.
Под сердцем тишина, как-будто камень
Накрыл всё то - что тщетно я искал.
Продолжим жизнь,
Стихами не влачась -
К исконным истинам, себя не тормоша
Иллюзией любовных строк и драм.
Затопим баню и тихонечко плеснем...
Да нет же - водички ключевой
На камни.
И может, одинокая душа,
Поймет, что этот мир не склеп, не храм,
А просто дом.
Закроем ставни,
Пойдем домой.
Я не хочу печали торжества
И чьи-то имена стяжать со скукой,
Прав не имея
Хоть раз разоблачить
Их в их же праве знать,
Что им доступны красные слова
Без времени являться чьей-то мукой,
Слегка лишь вея
Стеченьем чувств из муки в благодать.
Мне их любить
Совсем не больно, я б сказал легко.
Я больше не хочу их немоты.
Для них я призрак,
В печальной маске над дымящими стихами.
Мне далеко
До смыслов полноты.
Я только сумрак,
Туман, плывущий в ночь на головами.
Я больше не хочу ни слез, ни вдохновений,
Ни памяти о том,
Что, все таки, поэтом
Любимым был твоим.
Довольно с дурня,
Ни грустного - прости, ни тысячных прощений,
Дорог, ведущих в твой уютный дом.
Меня в нем нету.
Я стал, как дым
Над скукой стихотворной.
Я больше не могу терпеть тех искушений,
Которыми я жил и так творил тебя.
Оставь мою тоску и больше не просись
Ни в сны мои,
Ни в грустные стихи, которых больше нет.
Они лишь тени
Того, кто, их родя,
Считал, что жил, что без тебя - не жизнь.
Угомони
Того, кто так дерзнул писать,
Держа ответ
За небеса -
Что подарил тебе и предпочел слегка
Навлечь на самого себя твое недоуменье.
Постой - не заводись.
В тебе всегда достаточно огня -
Побудь рекой.
Устал. Всё это пресловутая тоска
Там колит где-то, каждое мгновенье.
Ну, прикоснись,
Держи меня.
Пойдем домой.
= 2015 =