Озябшие пальцы коснутся струны.
И звуки согреют нас нежно.
Под взглядом холодным безликой луны,
Они всё равно безудержны.
А снег оседает на крышах домов.
И падает на мостовые.
Возможно всё это иллюзия снов.
Где ноты звучат не земные.
А нам ведь иные сейчас ни к чему.
Нам быта с избытком хватает.
Озябшие пальцы ласкают струну.
И музыка нас окрыляет.
Над городом спящим без страха летим.
Как птицы чисты и безгрешны.
Лишь скептик внизу, нам твердит:-"что творим?"
Он видно не здешний.
И то, что ворчит он. И что, не поймёт.
Его только дело.
Всему вопреки вновь взлетает аккорд.
Свободно и смело.