Нарисую на конверте
вечер, дом и дым,
и – как дымом ветер вертит,
в кольца завитым.
И, как будто, ночь пасётся
в отблесках окна,
и, в окне, - твоя причёска
в россыпях огня.
Уронив на платье руки,
прислонясь к окну,
вы с бессонницей, подруги,
смотрите во тьму.
И хранят ресницы пальцев
капли тишины,
чтобы мог я их касаться
снами через сны.
И тогда, туманной тенью
в темноте скользя,
я глазами звёзд хотел бы
заглянуть в глаза,
или, где тропою грусти,
бродит боль в душе,
сделать так, чтоб улыбнулся
месяц до ушей.
А потом, во тьме кромешной,
ветер стукнет в дверь
и внесёт к тебе, с надеждой,
мой пустой конверт.
Ты возьмёшь его руками,
вскроешь у огня,
и, возможно, отругаешь.
с нежностью, меня.