В бокал стекает, пятницы, промозглый вечер,
Коктейлем из усталости, мартини, льда и звуков,
Пора набросить безразличие на плечи,
И начинать лечить, сердец, глухие стуки.
Оставить, наконец, в покое память,
И не тревожить пруд, уже заросший тиной,
Смотреть на отблески огня, на гранях,
Под звуки ветра, в переулках длинных,
Сквозняк, сквозь щели, дёрнет занавеску,
Нарушив равновесие вселенной,
Но что-то сделать, нет оснований веских,
В объятьях забытья, усталости и лени.
Пусть звук часов, в бессмертие играет,
За окнами, под фонарями, снег кружится,
Всё, что считали важным, он стирает,
Прочитанной главы, листом ложится.
04.12.2015 Е.Борн.