***

Любимая, любили ль Вы меня? …
А, может быть, Вы любите отныне? …
Среди судеб хитросплетённых линий,
нас не связала, вместе, ни одна …

Жизнь рушит ожиданий постоянство:
её поток – финты добра и зла
и я на дальней станции остался,
а Вас дорога дальше позвала.

Так далеки от Вас мои терзанья!
Подарок Ваш – воспоминаний зверь –
за все мои ошибки, в наказанье,
лишь отвлекусь, грызёт меня теперь.

Мне говорили: “Да, любовь! Но, может,
трезвее надо?”. – Я, представьте, трезв,
но Вас забыть не в силах я, и что же
средь будней тусклых явит новый блеск?

Что станет жизнью радостной и яркой?
Чем оправдаюсь перед Вами я
за все мои досадные помарки,
за то, что я – не Ваш, Вы – не моя?

Я стал бесчувствен: крики, просьбы, … глуше
смущали сны душевных катакомб,
а в эту поэтическую душу
пробиться можно только кулаком.

Как я мечтал: “Когда-нибудь, быть может …”, -
Но боль, как и любовь, - всегда внове.
Устав надеждой прошлое тревожить,
был счастлив правом помнить Вас, вполне.

Был благодарен Вам за все мгновенья:
за взгляд и за притворный Ваш покой …
Но всё ещё живут души волненья,
и Вы, вернувшись, мне вернули боль.