Не то поэт, не то прозаик,
не то актёр, не то статист –
он всюду свой, про всех всё знает,
только чуть-чуть не долюбил
он свой талант (в пути растрачен),
свой дар он так и не нашёл…
Он – груз и грусть, неоднозначен
и не понятен до их пор.
И он всё время рядом с нами,
чуть позади, чуть впереди…
Назвать не смея нас друзьями,
молчит, не думая уйти.
Он восхищён игрой актёра
и восторгается стихом,
хоть сам не свяжет два-три слова,
оставшись – тихим чудаком…