Однажды я вскрою ножиком
фиолетово-чёрную реальность,
свои глупые надежды.
По зимнему городу, босиком,
убегает от меня юность,
побросав на ходу одежды.
Я знаю - это будет утром:
утром так слаб человек,
так безобразно самонадеян.
И изувечено его нутро
мечтами длиною в век,
алкоголем, гашишом и мицелием.
В бреду, сквозь дождь ледяной,
в подмигивании глазниц столбов,
старуха катит на колёсиках сумку.
Я полумертвец или полуживой,
в отходах от грибов,
бреду в вонючую рюмку...
11.12.15