Мы со временем в ссоре: его, как всегда, не хватает
на друзей и на письма к далёким но близким друзьям.
И болезней простои мучительно не навестают
всех долгов, что повисли, и надо строку отрезать.
Точим логики нож, чтоб без боли, без срыва, без крика
нерв, ведущий в прошедшее, ловким движеньем отсечь.
Без любви? ... – ну так что ж, ... без любви тоже можно, со скрипом:
на пути человечьем, любовь – слишком редкая честь.
Кто мне шепчет несносно: “Любовь и друзья – просто роскошь,
а родительский кров, и родительский долг – просто блажь,
мол не надо вопросов: на них уже Павлик Морозов
всё ответил, и кровь на щеках топора запеклась.”?..
Но, как прежде, боится перо обнажённости снега,
мой неточен замах и гуляет от дрожи рука ...
Как же самоубийцы уходят от белого света,
если в окнах – весна, но не кончена, к лету, строка?
12.09.1981. Новосибирск.