When you are old and grey and full of sleep
W.B. Yeats
Когда ты старым станешь и больным,
и мир затянет катаракты дым,
да и тебя, в нём привлечёт едва ли,
хоть что-то, но на лавочке куря
в последний тёплый полдень октября,
ты рыться будешь в памяти подвале.
И там, сметая сыплющийся мел,
что ты отыщешь? Дрожь двух слитых тел?
Фонарь в окне? Упавший пепел? Скуку?
Грядущего бегущие огни?
За ними скачку сквозь часы и дни?
Одно и тоже. Так скользит по кругу
в царапине виниловой игла,
всё повторяя: «бла-бла-бла-бла-бла».
И сил нет встать, и злишься втихомолку
ты на себя и лень свою, пока
забредшей гостьи твёрдая рука,
не сдвинет дальше пыльную иголку,