Нельзя просто так, оказывается,
пол-жизни своей обижаться,
там что-то внутри разлаживается,
и не может уж вместе собраться.
Как ты на своих соседей,
так печень надулась на почки,
и чем твой взгляд хмурнее,
тем больше горбатится позвоночник.
И утром судьбу проклинающий
с изжогою день проводит,
болезни свои примечающий
руками подводит ноги.
Больного бы можно вылечить,
но только с душой здоровою.
Да разве возьмешь ее силою,
ту крепость слезой крепленную?
Откуда же ждать нам помощи,
средь демонов злобой дышащих,
иль все равнодушно не помнящих,
и все суеверно слышащих?