***
На пиршество листья напрасно
Слетелись, как будто бы осы, –
Не мёдом – подсолнечным маслом
Разлита ноябрьская осень, –
Прогоркла – горчит нестерпимо,
И в масляных каплях, как в блёстках,
Трепещет у ветра осина
В объятьях неласково-хлёстких.
И всё – ничего бы – отчасти,
Но осень достигла предела…
Вот взять бы земное несчастье
И в счастье его переделать,
Ведь горе – не вещь,
а вещица
В руках у любого умельца.
…Но что-то случится,
случится –
Упрямствует мудрое сердце,
И не облегчается тяжесть,
И не отпускает тревога,
А что за причина – не скажешь,
Не вспомнишь чего-то такого.
…Но помнится – женщина в шали
Куда-то спешила с бидоном,
И листья, взлетая, жужжали
Осиным встревоженным роем,
И то, как слились воедино
И брань,
и охотливый гомон.
…И только гадалка твердила,
Поклявшись собою и Богом,
И только лукавила мило:
«Всё будет прекрасно,
прекрасно!»
…Но Аннушка вновь не забыла
Пролить злополучное масло…