Бродя лабиринтами памяти,
Былого плодов не вкусить,
А яство с отбеленной скатерти
Лишь принуждает грустить.
Утроба её ненасытная:
Прорва, извечный магнит,
Словно стена глинобитная
Всё, что попало хранит.
Спрессованы там расстояния,
Из времени выдавлен сок,
Есть ли хоть что-то печальнее
Прошлым написанных строк?
Сущее всё переменчиво!
Вечное - то, что "вчера",
Болью уколет сердечною
Стекая на кончик пера.