Где налитой пшеничный колос устало голову склонил,
Там половецкий конский волос слетал во мрак братских могил.
А рядом высятся курганы с чужим награбленным добром:
Миропорядок слишком странный, давно забыли мы о нем.
То тут, то там среди равнины промеж родных наших полей,
Покой хранили исполины, нашедших смерть в боях людей.
В степи столетья спят курганы, их тайны Богу одному:
Со скифским золотом обманным помогут нам забыть войну.
Святая мудрость предков наших, ума хватало им всегда
Не трогать прах за злато павших, чтоб стороной прошла беда.
И пусть во тьме чужой могилы лежит зарытый меч войны,
Закон традиций наших в силе, а потому сильнее мы.