Сорок лет почти прожил трусом…
А в России человек – мусор,
Коль попался – полезай в кузов
Наших душных городов. Узок
Выход в сторону любви, снова
Я который уже год скован.
Нет, не сбросить мне с себя страхи,
Эх, послать бы мне их все… на х..р.
Ведь, в конце концов, совсем скоро
Мне исполниться всего сорок.