Только ночью идёшь на прогулки,
Тратишь жизнь в предугаданной тьме,
В бусах красных, из старой шкатулки,
Что ты держишь в сей час на уме?
- Злобу ты, иль молитву святую,
Вновь творишь непрестанно внутри?
И о чем слезы на мостовую,
Тихо плачут, до самой зари?...
Все как будто не этого мира,
Как эфир растворится в ночи..
И пальто твоё из кашемира,
И платок из бардовой парчи ...
Что ещё из той старой шкатулки,
Ты выносишь с собой, в темноте?
И петляет твой след в переулке,
Где твой дух растворен в пустоте,
В пустоте где горели закаты,
Унося и печаль и любовь,
Где грозы отгремели раскаты,
И отмыло дождём чью то кровь,
Жили бедно там, жили богато,
Только чувства и беды одни,
Кому плата, кому то расплата,
А кому окаянные дни.
В бусах красных из старой шкатулки,
Ещё бабка твоя так брела,
Знать кому то нужны те прогулки,
И твои колдовские дела.