В далёкой Индии,молились сикхи.
В русле Инд текла вода.
По улицам бредут устало рикши.
Им неизвестны холода
Лежит священная корова
Как снега в России и Сибири,
А у поэта Иванова.
Опять не пишутся стихи в стихире
Им перелопачена руда
Кругом скалистая порода.
Далёки звёзды и луна.
Груба маститая природа
Черви,трефы,бубни,пики.
Никогда не быть ему великим
На руках без дам колода
У Муз нелётная погода