Поэт трудился целый час…
Читатель морщился минуту…
Поэт летит во тьму, лучась,
А вот читатель почему-то
Чернеет в солнечных лучах…
И, прилетевшие поэты,
Мы все сидим в сплошных ночах…
И где-то бродят наши светы…
Я несказАнно рад тому,
Что продолжаю луч творить я,
Хоть непотребны никому
Мои пресветлые наитья!
И я по-прежнему лучист,
Хоть, взяв листочек со стихами,
Какой-то материалист,
Пошарив по нему глазами,
Швырнет стишки, крича во тьму:
«Не собираюсь чушь читать я!».
Я несказАнно рад тому,
Что в моде куцость восприятья!
Ну, хоть поверхностно! Чуть-чуть!
Хоть краем глаза, краем уха!
Зачем Вам хочется швырнуть
Мой добрый стих – кусочек духа?
Неужто вам невмоготу –
Хоть пару строф, хоть пару строчек?!
…И вновь лучится на лету,
Летя во тьму, добра кусочек…