Да к чёрту вас! Я вне игры, я пас.
Держитесь сами, улыбайтесь сами.
Мир видится мне абсолютно без прикрас
опухшими глазных шаров кусками.
Во всём, конечно, виноват я сам:
в бессоннице, в больной полузаплывшей роже,
в избытке кофе, что так греет по утрам,
и в том, что дни мои так потрясающе похожи.
И стыдно даже задавать вопрос,
мол, в чём же смысл и к чему стремиться?
Он весь гнилою демагогией оброс,
и ныне ком растёт страница за страницей.
Не хочется не там свернуть, отнюдь.
Однако, я не выбрал, куда еду.
А предначертан ли заранее мне путь?
Какая разница? Смерть захромает следом.
Не видел многого, возможно, потрясёт
одна из тысяч девушек или брошюр сектантских.
Сейчас же белый слой насквозь, до дыр затёрт,
а значит, нужно много жирной чёрной краски.