Я старею.
Я бледнею.
Я краснею просто так.
Дать бы прошлому по шее -
так боюсь попасть не в такт...
Мир не любит.
Мир погубит.
Мир, как кубик без цветов.
Страх боящегося срубит,
коль к рассвету не готов...
Сон гуляет.
Сон не тает.
Сон вещает о святом,
возвратившемся из рая
ради роскоши "потом"...
И брыкаться.
И бояться.
И остаться здесь навек -
это все любовь паяца
к эвфемизму "человек"...