Спеленает ли вьюга траву,
Иль просеется радостный дождик,-
Я все время пою и живу,
Относясь ко всему, как художник.
Не питаю я зла и вражды:
Не коплю не обиду, не зависть,
Хоть другим улыбаешься ты,
А ко мне равнодушна, покамест.
Я влюблялся. И даже не раз.
Были дни и Великого поста;
Но от этих дурманящих глаз
Оторвать даже взгляд мне не просто.
О, дремучие эти глаза
И живые земные топи!
Описать и понять вас нельзя:
Что таите в своей вы чащобе?