Он мог писать с неё картины
Не на холстах, а в – голове,
Прекрасных глаз её – глубины
Горели искоркой “из в не “.
Он мог часами любоваться
На нежный цвет её волос,
Смотреть и заново влюбляться
Так не поддельно и всерьёз.
Он с ней терялся,как в тумане
Изгибы с точностью писал,
Но в этом красочном романе
Увы - художником не стал.
И не рисуют больше кисти
Её улыбки-белизну,
Картины стали всё тенистей
Всё потеряло – новизну.
И в голове мольберт уложен
И в мыслях творческий бардак,
И он с картинами возможно
Уже не встретится, никак…..
2015г.