Что он мне, может, не ответил,
Всё может быть, так и должно,
Ведь если б он меня приветил,
К чему бы всё тогда пришло?
А так, дистанцией вихляя,
Я дохожу до полпути,
А дальше как идти – не знаю,
И набираю в текст «прости».
Но кажется, что на рассвете
Тест перламутром - золотой,
И что не он мне не ответил,
А город сам себе не свой.
И кажется, что всё здесь тускло,
А эсэмэска – горячо,
И кажется, хоть всё тут узко,
Что всем нужно чьё-то плечо.
А я ждала, быть может, буквы,
А может просто – запятой,
Но получила я минуты
Чувств основательной кривой.
Но почему в тебе нет силы,
Ну почему в тебе нет дна,
Ну почему так некрасиво
Во мне цветёт со сна весна?
И это больно, всё стираю,
Прижмусь упрямым лбом в стекло.
Я снова, знать, не догоняю,
Не надо встречи - не пошло.
Тот длинный путь, что текст проделал,
Его не скинешь напоказ,
И что мой мозг с досады сделал?
Он чувствам вновь нажал на газ.
А зря, нельзя, храните чувства
Вдали от страсти и любви,
В прохладном сумраке искусства,
Его потом ищи-свищи.
Как жаль, что всё, друг, замирает,
И выплывает лишь одно.
И то что здесь зарёй играет,
Оно уже давно прошло.