* * *
Уже не тянет утром вроде бы
Босым побегать по росе.
Я, словно критская уродина,
И человек, и не совсем.
Я презирал по жизни нытиков,
Любить надеясь лет до ста…
Но вышел срок и – посмотрите-ка! –
Ханжой докучливым сам стал.
Когда-то я самоуверенно
Мог разыграть любовный блиц...
Теперь живу спокойным мерином
И не смотрю на кобылиц.
По барабану мне политика,
Но греет кровь пока улов…
И ненавижу страстно критиков
Своих стишков - душить готов!
Давно Онегин мне по Ленскому,
Прохладна Таня, словно лёд...
И только рифма шибко женская
Либидо тонус придаёт!
Сплошной детсад – Дубровский с Машею,
Дупло, медведь и прочий вздор…
На литпорталах я не кашляю,
Любому дать могу отпор.
Теперь поэты мельче пикселей,
А прежде, вах, во всей красе
Миледей хором арамисели,
Отдартаньянив Бонасье.
Какой пассаж! Виват, аллюзия!
Мне впору спрыгнуть с каланчи…
Вокруг безграмотные юзеры
Кричат: - Эй, лузер, помолчи!
Поэту муза-полюбовница
Давным-давно сказала: "Брысь!"
И крокодильница не ловится,
И не берется в руку пись.
А время бьёт крылом по темени,
Летит Пегас во весь апорт…
И я опять стихом беременный,
Но снова делаю аборт.
© Copyright: Борис Булатов, 2015
Свидетельство о публикации №115121402684