Душа,как раненая птица,лежит в пыли.
С одним крылом не оторваться ей от земли.
Как высоко она парила,не видя зла.
Лишь красота её манила и синева.
Среди героев книг прекрасных легко жила,
под Алым парусом надежды к мечте плыла.
В высоких сферах музыкальных Шопен за плечи обнимал,
и сонм творений гениальных её всё выше поднимал.
Но в эйфории вдохновения,забыв о быте и еде,
вдруг в одиночестве осталась на запредельной высоте.
И никого кругом,и не с кем ей эту радость разделить.
Тогда спуститься вниз решила, чтобы понять,как дальше жить.
А всюду копошаться люди,хватают,тащат,злятся,врут.
На всё идут добычи ради,урвут кусок - всё счастье тут.
И грустно ей и стыдно стало, что променяла высоту
на эту мелочную свару за барахло,престиж,еду.
И снова ввысь взлететь хотела.Пускай одна,но в чистоте.
Чуть-чуть,немного не успела - раздался выстрел в тишине.
Только в добыче этой лёгкой охотник пользы не нашёл,
ногою пнул и,недовольный,за новой прибылью пошёл.
И вот летящая когда-то душа лежит в пыли одна.
И взор становится стеклянным,а в нём тускнеет синева.