наполнялись в сезон дождей, пересохшие русла рек,
а в песочных часах пустынь, с неба падал холодный снег,
серый камень впитав века, растекался по небу мхом,
полуночный неверный свет, на стене оживал крестом.
вновь, коротким своим путем, пробежал и растаял день,
черным вороном над столом, в тусклом свете склонилась тень,
это свет в отражении тьмы, это тьма в отражении дней,
это старый седой монах, с тенью слился на миг, своей.
эта тень покидала день, и бродила при полной луне,
то кочевником знойных пустынь, то неспешно плыла по воде,
а когда возвращалась домой, из далеких заснеженных мест,
тень холодной стекала водой, по стене, заливая крест.
был затворником тысячи лет, в тесной келье из каменных стен,
по сезонам дождей сверял, он биенье сердечных вен,
в темном мраке глазниц судьбы, он познал и смятенье и страх,
тайну света, и магию тьмы, он вписал на стальных листах.
ночью в горы уйдет монах, он сегодня закончил труд,
что писал на стальных листах, тех что плавят с вселенских руд,
он расставил все точки над «i», с своей жизнью, сверяя слог,
бесконечный земной урок, он прошел как умел, как мог.
он уйдет сквозь танцующий свет, по гранитным разломам веков,
в бесконечный сезон дожей, уплывающих материков,
он уйдет в мир молчания гор, где рождаются миражи,
миражи из коротких снов, те что мы называем жизнь ...