Когда поэт поэзией согретый,
метает камни, будто сам он не стоял
у той стены, где рушат минареты.
И сам не защищал свой идеал.
Там за монеты, сребренников вроде,
аль за идею, что горит в сердцах.
Нам имена известны, кто себе позволил,
но будет ли навеки в молодцах?
Не заработать, да и камер-юнкер
не меценатствовал, хоть добр был душой.
Что там в душе? Какие закоулки,
Где строки греют памятью одной?
Вот так и думы, что от темы к теме,
Ведут к протестной доле уводя
От прелестей любви, от Мельпомены
К тягучей Клио с Каллиопою миря.
И угожденьем к властям прославясь,
На панегирики истратив всё добро,
Он в новых камень кинет не смущаясь,
Забыв про меч, что предлагал давно.
Спасибо Белкину И.К.