Лишь полночь властно наступила
Пороки дня людьми забыты.
Встает поэт, берет чернила
Для музы окна приоткрыты.
Ночь заполняет пустоту.
Он томно дышит и мечтает,
В ночи он видит красоту,
Пера из рук не выпускает.
Волшебный дар ему присущ
Он – гений, контактёр. Он знает.
Его писательский удар могуч
Лишь сам себя он направляет.
И вот почуял, не один.
Задумался…очистил мысли.
Взглянул в окно, но кто же перед ним?
Боюсь и сам не мог осмыслить.
Такой ночи он ждал давно,
Сверкают цветочки энотеры,
Он поскорей закрыл окно…
В руке перо,
А на столе флакон чернил,
Как цвет пантеры.
Поэт скорей начав писать
Едва собой не ужаснулся,
Всю суть стиха не надо ждать,
Он будто сразу с ней проснулся.
Душа его рвалась в тот миг
И разум мыслями был полон.
Он всё писал, писал…
Вдруг крик. Не страшно,
За окном всего лишь ворон.
Его увидев, поэт не встрепенулся,
Он понимал в такую ночь возможно всё.
Ещё раз посмотрев, он улыбнулся
И стихом дальше занялся.
Вот наконец поставив точку.
Он взором стих весь обошёл,
Изящный смысл ввел в цепочку
И всё. Как будто кто-то отошёл.
В окне ещё пока темно,
Но солнце скоро загорит.
Уставившись в своё перо,
Он понял – всё…
Но ночь ещё манит.
Поэт прислушавшись к природе,
В минуты редкости попал.
Совсем не звука…Вроде.
Как будто царь “Тиши”напал.
И вот поэт совсем усталый
Как будто ядом поражен,
Исполнил труд совсем немалый
За это сном был награжден.