Он ходил давно этой дорогой,
прямо,а потом наискосок,
Мостик небольшой,почти пологий
И опять там замер на часок.
Снова вспоминал свой сон,руками
Он держал кленовые листы,
И они красиво отражались
В волнах на поверхности реки.
Каждый день он буд-то ждал кого-то,
В то же время,в тот же листопад,
Словно вдруг крутого поворота,
что уж невозможно избежать.
Каждый день вставал он с этим чувством,
Что-то же должно произойти,
Вспоминал свой сон он как искусство,
Только чувство помнил он тоски.
Той тоски,когда б не просыпаться,
А лететь все выше,дальше там,
Чтоб вновь ощущать и оказаться
Благодарным чудным тем рукам,
Что глаза закрыв,лицо ласкали,
А потом за плечи вдруг обняв,
Нежно нежно губы все шептали,
О таких чудесных ярких снах.
И,однажды,он гулял по парку
И на мостик свой опять забрел,
Пальцы на глазах,как стало жарко,
Словно сон вдруг в явь к нему сошел.
А потом обняли руки плечи,
И шептали губы-Волшебство,
Он глядел в глаза той самой встречи,
Чудо где в ладонях расцвело!
14 декабря 2015