Как жалка и скупа душа поэта-
Их вера - фиговый листок.
В часы признанья- заслонит запреты,
В забытьи- проявит рог.
И мне самой пора отречься
От фейерверка лицемерных слов,
Но демоны не прочь развлечься,
И вновь ведусь на блеск зрачков.
Хлёстко язвят: «Без нас твоё распутье-
Граната, шпага, да кощеево яйцо»,
Хульные речи извергают ртутью,
Смеются звонко мне в лицо.
Бесенок руку протянул и попросил не злиться,
А лучше принести вина.
И я, как алчная тигрица,
Строки пишу, не зная сна.
Очнулась. Вроде на свободе.
Совсем не чую пряный хмель.
Но сатана не измени;т природе-
Поэту лживому не верь.