Лик под нимбом оттаял, протёртый обугленной ветошью...
Хрипло выкашлять в строгие очи в норе меж сугробами:
- Искра - пращур пожарища. Знаешь, любить Тебя не за что.
Как и нас. Ты, похоже, устал... Я пока ещё пробую.
Дерзость замысла кроит чудовищ из доброго помысла?
Лишку вырезал - сам и добавишь, подкинув слепому слух,
трусу - нюх; компенсация за худобу и каверны - стих...
Ампутировав веру, мне выдал костылики верности.
Но хромые обидчивы - правду лишь лбом и горбом ищу,
а просить мне зарез... Пока здесь, не тревожь себя помощью:
что сожгут - скорлупа. А душа - ты и так заберёшь её.
Вот за ней бы осталось наследство - хоть что-то хорошее.
Не гроши, не шиши. Не смеши... Есть, за что постараться-то:
беспроцентный, бессрочный, бездонный кредит милосердия.
Не бросаю суму, не кую из убожества панциря,
не служу за прощение... Но - разрешишь мне жалеть Тебя?
Пока здесь, похромаю с метелью и богом за пазухой.
Если кто-то споткнётся потом - подними его раз-другой!