Он был рождён и Осенью и Ветром,
Грустил, встречая каждый листопад.
Летящий лист хранил остатки лета,
По ним считал, а сколько лет назад...
Смотрел на поле, иногда казалось,
Что скоро высохнет, как желтая трава,
Что времени, как-будто, не осталось,
И не закружится, как прежде, голова.
Смотрел на море, и его волнение,
Текло по венам, как морская кровь,
И в нём росла тоска и удивление,
Где отыскать ушедшую любовь.
Смотрел на тучи, как они сгущались
И разлетались каплями дождя,
Душа и прошлое, от пыли очищались,
И заживали раны, проходя.
Смотрел он вдаль, смотрел, смотрел, и понял
Какая, в каждом вдохе, острота,
Как молод он, и безнадёжно волен,
Что этот день подарен неспроста.