Стать поэтом тайно я мечтаю.
Не особо занят – бью баклуши.
Все советы с шумом вылетают,
В рот раскрытый с ветром через уши.
Я большой, хотя умом мальчишка.
Я уверен в том, что много знаю.
Мне б попкорн жевать, читая книжки,
Не могу – стихами я страдаю.
Их пишу везде я: на заборе,
Маркером на лавочке у дома…
Точно! Стану я поэтом вскоре,
Ведь понятье рифмы мне знакомо!
А недавно я своё творенье,
Крупным шрифтом выставил на сайте.
В сноске написал, что ваше мненье,
Слушать я не буду. Не мечтайте!
Не указ Есенин мне и Пушкин.
До читателей мне дела мало.
Только вот заткну я ватой уши,
Чтобы рифму в них не выдувало.