Как набатом, вода снова льется со стекол и стен.
Я иду за толпой - снова в бой. Или в смерть. Или в плен.
Или семь - не толпа? Или это не плен и не бой?
Нас здесь семеро. Где-то в ночи пропадает восьмой.
Как дождем хлынет кровь на Святого Петра купола,
наши СЕМЬ рвутся в бой - а восьмой будто не при делах;
наши СЕМЬ, словно звери, кидаются прямо в огонь.
Кронос дома, за столиком, время сжимает в ладонь.
Кронос терпит и ждет - солнце рвется лучами в рассвет -
у него нет спасения, выхода, выбора нет,
капли крови сбегают по сжатым в полоску губам.
Наши СЕМЬ в Ватикане, а Кронос...он справится сам.
Время низко гудит, отдаваясь тревогой в груди:
только выдержи, Кронос, еще пять часов подожди,
пять часов, нам же хватит?.. А после пусть вспыхнет восход!
Переломаны кости в руках - Кронос все еще ждет.
Под дрожащими пальцами гулко стучит метроном,
сквозь кровавый туман Кронос думает лишь об одном -
ему тысячи лет, ему сотни чугунных оков,
неужели так трудно прождать пять проклятых часов?!
...ветер в кашу мешает огонь, литры крови и прах.
Метроном замолчал в обессиленных смертью руках.
К нему все же пришли, ему некогда было бежать -
Кронос смог эти пять судьбоносных часов удержать.