Только юность чутка́ к стихам –
в них так много для сердца живёт.
Не юнцов ли болтливым устам
пить поэзии липовый мёд?
Я не молод, но я и не стар.
На волне пульса пенится кровь;
мне лирический горек нектар, –
брызжет едкий сок в глаз, а не в бровь.
То ли ветер в ушах засвистит.
То ли кру́гом идёт голова, –
как же, кровь ведь в сосудах стучит.
А слова́? – всё без вкуса халва́.
Холодеет во мне всё нутро.
Позови меня, страсть. Разбуди!
Всё трудней раскачать мне с утра
колокольный язык в груди.
А хочу быть я чутким к стихам,
даже к самым, пожалуй, дурным.
Всем избитым и глупым словам –
верить так, будто стал молодым.
И свои умножать впредь дары́,
так, чтоб колокол в ритме звучал,
не стихая с той самой поры,
как я ду́шу с тоской повенчал.
Только юность жадна́ к стихам.
Только юность стихами живёт.
Я вливаю в щенячьи уста
настоящей поэзии мёд!