Девяносто девятое августа
На дворе. А когда же декабрь?
Я как будто бы в шкуре Фауста,
Душа продана, да за Грааль.
Мефистофель, мне что-то тягостно,
Душно, скучно, и мухи толпами!
И уже не поднимут градусы
То, что стало однажды осколками.
Горизонт на боку, заваленный,
За чертой еле зримое пятнышко.
Многоточия все расставлены
Аккуратненько в ряд, но не рядышком.
Мне паршиво, Бес, дай мне ангела,
Налеталась с тобой над пропастью.
Вместе с ним перепишем набело
Жизнь, в которой не будет горести.